Destino 

Quando nasci

cambaio,

um anjo rústico me falou:

Vais escalar o arco-íris,

carregar desejo pelos iguais.

Herdarás vinte cismas no costado e

mais trinta suspiros moucos

não genealógicos.

Doeu como um chute no estômago

a profecia do anjo.

Hoje,

com alegria,

acolho a predição

tão martirizada.

Dela,

faço um festim

aceitando assim,

o cálice da minha paixão.

Nela jorra a vida em 7 tons

E eu então viajo na confluência dos paralelos

e perdoado no setenta vezes sete das coisas,

amo minha condição.

Créditos na imagem: Reprodução.

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