tem uma fala nessa escrita que eu não sei bem localizar
costuma ser mais fácil escrever o silêncio, o dito que é dito sem
dizer
é como acordar de manhã e encontrar a densa fumaça das queimadas na cidade-neblina
a fala
engasga
resseca
pigarreia
arranha
queima
desidrata
talvez eu devesse escrever com os restos de vida que caem dos céus e aparecem nos meus cabelos e na varanda de casa
recusar a palavra
se eu reparar bem, minha mão toca a língua urbana sob um sol excessivamente laranja
o silêncio roça na página como quem rasga a pele e eu já não lembro o que é a chuva
as palavras de carvão são um borrão, desejam riscar o ar violentamente como se papel fosse
são os restos de fuligem que compõem essa escrita e ela cheira
fumaça
Créditos da imagem: Shirley Paes Leme, Fumaça.
