Haverá tempo em que de fato e sem culpa
Faremos nossa própria sorte?
Lançando fora os maus sonhos recorrentes
Que nos esmagam em espirais temporais;
Da separação que nos leva
Ao ponte de partida?
Porque ainda que meu corpo morra,
Meu espírito tão mais ainda será seu.
E se isso é fé, não importa;
Se eu me sentir vivo em você.
Eternos, na finita duração;
Da folha que cai ao sorriso que (me) nutre com vida.
A vontade de sermos bem sucedidos.
O sonho de um, pesadelos do outro.
O prazer de sua companhia no jantar.
As montanhas para um nós feito lar.
O temor que habita dias que nem existem.
A lareira onde sentaremos,
Aquecidos pelas chamas da madeira.
Não se preocupe.
Voltaremos ao ponto
De onde outrora partimos
E cruzamos.
A abelha que tem mel tem ferrão no rabo.
E, será que tomaremos novamente o lado errado na história?
Porque se nossa presença puder ser sentida neste mundo,
Haverá de ser alguma coisa.
Se ficarmos, ficamos;
Se partirmos, partiremos.
Mas, pergunta-se: “o que dirão?”.
Embora suas sobrancelhas cerradas digam
Que não há limites para um intraçável céu;
Vivemos num país selvagem,
Meu lugar é ao lado seu.
Que deus bendirá?
Somos navios num rio largo;
Poetas e bobos da corte;
Mórbidas dores, que passam antes do anoitecer.
Será que ainda teremos tempo o suficiente para ouvirmos os pássaros da tarde?
Será que há de ouvirmos as correntes do rio que passa?
Talvez um dia eu o cubra com rendas e joias,
Para além do tanto que já me dei.
Porque espero nunca ter-te dado razões para se arrepender;
Assim como razões não encontrei para que eu pudesse um dia morrer.
Linda América!
Dos doces socos e beijos vivos.
Do anel que nos foi roubado.
Do amor arrancado à força do peito
E paralisado.
O choro seco
Impulsiona o sangue para fora do corpo.
O frio e a roupa branca em sangue vinho.
A noite e nosso breu eterno;
Dos sonhos bons e recorrentes;
Da escuridão ressoante no ouvido
E das mãos que nunca se perderam no horizonte.
Créditos na imagem: Frida Kahlo. Moises (1945).
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