Livros, muitos livros pelo chão

(não, eu não era assim).

Há que arrumá-los, dispô-los

nas devidas prateleiras – quais serão?

Sobram livros, ubíquos

dispostos a estar lá e aqui, devidamente.

Há que inventar classificações,

mas os livros jamais obedecem

ao que os calcifica.

Encontros

entre páginas desencontradas:

Há livros inteiros de poemas

nas dedicatórias, apenas.

(somadas, uma coleção de amores

perdidos).

Palavras bem desenhadas, arabescos

grifos, pretos, escuros azuis

a lápis, a pena, a cera

impiedosamente relatam

toda uma história sem solda.

Dos temas, desérticos, lluviosos

so lovely ou ettonants,

inútil dizer

nova e novamente

que tudo já foi dito.

As letras desentranham-se

do papel (envelhecido)

desletrizam-se, rabiscam

tantos tempos, superpostos,

enovelados, entre

cruzados, entre

tecidos, tantos fios e

outras cerziduras.

Desencontro-me entre páginas arrumadas

(visado já chamá-las labirintos, mas eis onde morrem os beijos).

Folheio.

Alinhavos de mim.

Créditos na imagem:  The Yellow Books, 1887 (oil on canvas), arte de Vincent van Gogh (1853-90).

Beatriz de Moraes Vieira

Sou professora de Teoria da História e Historiografia no IFCH - UERJ. Possuo doutorado em História; mestrado em Literatura Brasileira; especialização em Educação Estética e em Literatura; graduação em História.